Calle en París de Brassaï
(Gyula Halász, 1899 - 1984)
Puede que exista la pasión sin la locura pero no la locura sin pasión.
Esa desazón que nace del sentimiento tenue, enormemente difícil de expresar con palabras, de que lo que haces se te deshace entre las manos como ceniza, despierta a la duda, porque si no haces por hacer ni miras por mirar acabas viendo otra cosa diferente a la que todo el mundo ve, o cree ver.
Me presiento absorta de pie en el camino, envuelta en la desolación comprendiendo que nadie experimenta el deseo de anular a la torturante duda, intuyo el punto de locura que les exhorta a todos a seguir ignorándola, y convengo en que he de echar mano de toda mi pasión para descubrir los pliegues en que se esconden las rutas, aquellas donde podré elegir la confianza de la inexorable ternura, capaz ella sola de mantener apasionada mi locura.
La pasión me eleva y me deja ver algo nuevo donde miraba antes, en ese rol de pasajera anclada en las libertades formales que no concebí mientras me dejaba llevar, y entonces y solo entonces, oso ser conductora en un mundo concreto de libertades reales aún siguiendo en el asiento asignado.
Es el mal de este siglo no saber descubrir que quién crea monstruos, vive creyendose inmortal, decide de qué vivir y por qué daría la vida, se encadena y tiene la llave para liberarse, eres Tú.
Caen sobre nosotros las miradas, curiosas e indiferentes, hablan las expresiones en el rostro y en el cuerpo, y eso es todo.
Levantaba la cabeza un momento de la lectura y vi que me escogía, me habló y tras mi respuesta oí el leve suspiro en el que reconocí que ya no le interesaba mi reflexión.
Recuerdo haber leído que no hay cosa más vulgar que poseer un espacio medido cuando la tierra entera es nuestra, o algo parecido. Hemos tomado como objeto la vida y la hemos modificado, horarios, cosas, vacíos, esfuerzos, divertimentos, hemos hecho que la vida se haga invulnerable ante alegrías, cansancios, enfermedades, gozos, alejando para siempre la locura de la pasión.
Recuerdo haber leído que no hay cosa más vulgar que poseer un espacio medido cuando la tierra entera es nuestra, o algo parecido. Hemos tomado como objeto la vida y la hemos modificado, horarios, cosas, vacíos, esfuerzos, divertimentos, hemos hecho que la vida se haga invulnerable ante alegrías, cansancios, enfermedades, gozos, alejando para siempre la locura de la pasión.
De manera que la locura enferma y la pasión dura apenas un momento, y te convierte en presa fácil de la decadencia que no solo vive en lo obsoleto, pues habita y se siente como pez en el agua en ese lamentable engaño en el que nos muestran como triunfadores.
21 comentarios:
"Me presiento absorta de pie en el camino, envuelta en la desolación comprendiendo que nadie experimenta el deseo de anular a la torturante duda, intuyo el punto de locura que les exhorta a todos a seguir ignorándola, y convengo en que he de echar mano de toda mi pasión para descubrir los pliegues en que se esconden las rutas, aquellas donde podré elegir la confianza de la inexorable ternura, capaz ella sola de mantener apasionada mi locura.
La pasión me eleva y me deja ver algo nuevo donde miraba antes, en ese rol de pasajera anclada en las libertades formales que no concebí mientras me dejaba llevar, y entonces y solo entonces, oso ser conductora en un mundo concreto de libertades reales aún siguiendo en el asiento asignado."
Me encanta leerte, como nos vas centrando, manteniendo alejada de mi mente la dispersión. Este pedacito que entrecomillé me reconforta, es el valor de la bondad.
Un abrazo grande muy agradecido
Mirada es realmente gratificante que alguien pueda sentir semejantes sensaciones por idénticas causas y en el mismo giro del mundo.
Un abrazo con muchísimo cariño
La tierra siempre ha sido nuestra, el problema es que es de todos y cuando eso sucede resulta que no es de nadie.
El cuerpo de uno ya es un espacio medido y al mismo tiempo una unidad de medida.
Saludos.
Si usamos el gen egoísta está mas que comprobado que acaba de nadie. Si usamos la inteligencia el problema se resuelve tarde o temprano.
El cuerpo de uno es la medida justa de lo que necesitamos El peletero, aunque en este caso me referia a la vulgaridad de poseer cientos de habitaciones en una casa cuando la tierra es de todos.
Saludos
Lo he leído varias veces y no he tenido palabras apropiadas...
Desisto y utilizo ajenas:
¿Qué vale todo lo que los hombres hacen y piensan durante milenios frente a un solo momento de amor?
(Hölderlin)
O TAMBIÉN:
Si no tengo amor, nada soy (1Corintios 13:2)
Llamado a los Poetas perdidos que aún no se percatan del momento histórico-político por el cual estamos atravesando.
No es de extrañar que ante los últimos acontecimientos políticos que acaecen en el mundo -dígase la revolución de los países árabes, el más que consolidado movimiento indigenista en sudamérica y en la vieja Europa el aún incipiente, pero prometedor 15M- muchos de los encorvados escribidores, aquellos figurines de la pluma y la cursilería, poetisos y amanuenses asalariados, siempre dispuestos a aleccionar a la "masa" desde su Torre de marfil miren el fenómeno social sino bien con escepticismo -algo nada necesariamente pérfido- sí con nihilismo puritano y queja isabelina. ¿Acaso no serían ellos los primeros en caer desde su solio bufonesco para terror de la aristocracia, consumidores fieles del filesteísmo vacuo de lo que también se hace llamar "cultura literaria"? ¿No serían estos, marginales disciplinados, los primeros en verse elegir entre su privilegio, hijo del snobismo, y la emancipación social?. No es secreto que gran parte de la industria literaria -editoriales, círculos literarios, concursos, etc.- se mantenga gracias al apoyo de fundaciones privadas, subvenciones estatales y casi ninguna universitaria, la literatura se ha transformado en un ocio para desválidos sociales, para aficionados a la evasión, para intelectuales acomplejados de despotismo ilustrado, en fin, en un refugio para pequeño-burgueses caramente vestidos donde el conocimiento se escuda del mundo, de la realidad.
(seguir leyendo, boquiabierto)
Vaya, otro -ista. Majo no des lecciones! Dedícate a lo tuyo y, si tienes razón, te seguirán, pero no jodas, tío.No te impongas en plan borde
Disculpas, Gaia.
Me hubiera bastado con que me hablaras de uno de tus cuadros mateosantamarta, en ellos dejas más respuestas de las que imaginas.
Aún así ¡cuidado con el amor!. También tiene sus extremos y suelen ser dolorosos, cuestión de equilibrio.
No te preocupes, disgustos los justos, ha debido quedarse impresionado/a con Demóstenes o Lisias o Tucídides.
Vuelve a parecer necesario Profundistas haceros notar que en este blog no hay poesía (ya quisiera) ni por lo tanto “poetas perdidos” (también quisiera).
Vuestra guerra es vuestra, si necesitaís soldados con esas arengas oportunistas poco vaís a conseguir, por lo menos desde aquí. No llegaremos a ninguna parte ya que solo os interesa vuestra proclama donde habéis dejado claro que ni siquiera leísteis mi respuesta a vuestro comentario anterior.
En todo caso, si vaís a seguir leyendo mejor cerrar la boca, ya sabeís, por lo que pudieraís tragar.
Tesoro, estoy volviendo y te leo con fruición. Volveré, como suelo hacer, a empaparme de tu sabias reflexiones. Un abrazo bien grande.
(ni caso, querida Gaia, van a lo suyo)
Estimada Virgi una alegría saberte de nuevo cerca. Tu visión clara y limpia siempre ayuda.
De estos señores me preocupa más el cómo lo dicen que lo que dicen, a fin de cuentas la razón solo tiene un sitio cada vez pero el sistema del golpeteo y asalto que utiliza el “poder” del conocimiento no puedo celebrarlo, ni con razones ni sin razones.
Un abrazo y un beso
Ahí, en los pliegues, es donde solemos encontrar las más bellas cosas. Pero ¿cómo descubrirlos?
La belleza nos es esquiva, querida Gaia, por eso nos emociona tanto cuando otros la encuentran y nos la obsequian. Gracias a la Música, la Pintura, la Literatura...
Y gracias a ti, por tus reflexiones.
Montón de besos
Estamos tan preocupadas por lo que apenas deberíamos darle importancia Virgi que desaprovechamos las cosas realmente buenas que nos pasan.
Es valioso compartir lo bello cuando lo encontramos, nos perdemos menos.
Un abrazo
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